Roteiro da poesia brasileira anos 2000

Já está circulando nas livrarias a antologia Roteiro da Poesia Brasileira anos 2000, organizada por Marco Lucchesi para a editora Global. Quatro poemas meus foram selecionados e constam na coletânea. Outros três autores pernambucanos estão por lá: Micheliny Verunschk, Delmo Montenegro e Inaldo Cavalcanti. Como toda antologia ela receberá reservas, críticas e xingamentos. Deve-se começar a perceber o catráter particular (não pessoal) das antologias, frutos sempre de uma perspectiva entre várias possíveis. Assim, todas elas, sem exceção, apresentarão "defeitos" aos olhos dos leitores mais informados. De qualquer modo, o mérito da seleção do Marco Lucchesi é a apresentação de nomes que não circulam tanto no cenário atual da poesia brasileira e isso é bem interessante e positivo.

Poema de Agripino da Silva (poeta simbolista levantado pela minha pesquisa sobre o simbolismo em Pernambuco)

Ocaso das Constelações


O azul flavesce; o azul cintila; o azul corusca.
Flori, viça o rosal punício da alvorada.
A noite, em desalinho a cabeleira fusca,
Dorme: a noite desperta à estrela serenada...

Erra, smorça a canção dos astros... Ampla e brusca,
A luz irrompe, a luz derrama-se dourada;
Espalha-se, percorre o Éter; e desce em busca
Da terra, à sebe, à serra, à balseira, à esplanada.

A noite ergue-se, entrança as madeixas profusas
E foge. Áurea, a manhã reponta; vem sorrindo.
As gemulas do orvalho irizam-se difusas.

O poente sideral dissipa-se. De rastros,
– homem-réptil – bendigo o aprazimento infindo
De ouvir, de olhar surpreso, os adeuses dos astros.

Elogio da imperfeição (em seis perguntas impertinentes)

1. Quem desejaria as nuvens geométricas?

2. Quem mandaria esvaziar Veneza?

3. Quem corrigiria o pavimento da velha Olinda?

4. quem consertaria a torre de Pisa?

5. Quem apagaria os pequenos defeitos do ser amado?

6. Quem colocaria braços na Vênus de milo?

linha perdida

Olhar o mar para esquecer o provisório. Olhar o mar para mergulhar no destino. Olhar o mar para se deixar ir, rumo ao escuro silêncio do início. Procurarão meu nome, mas encontrarão um rastro nas águas que um breve instante apaga. Eu serei a linha que se perde e mistura noite, água e terra. Eu serei um sopro. Eu serei meu filho. Nascido diante do mar, perdido no perfil das estrelas.

entropia

Na tela
a palavra noite
cercada de branco
por todos os lados

Na tela
o branco absoluto
devora a pretensão
de criar ou dormir

Num banheiro, na Paris de 68:

"A felicidade é burguesa. Só a alegria é revolucionária".

Dúvidas

projetos e mais projetos, só não tenho tempo para realizar todos. Projetos solitários, com a esposa, com os amigos, projetos para todo gosto. Uma vida é pouco para a quantidade de coisas que desejamos fazer... multiplicar o tempo para não perder a vida ou multiplicar a vida para não perder tempo? Só sei que perco muito dos dois, como todo mundo.

Palavras tristes

Palavras são como a textura imprevisível do sonho. Às vezes nos levam ao paraíso, outras nos lançam ao inferno. Hoje, um inferno de palavras, repetidas, trituradas, apodrecidas, bagaços de palavras. E um cheiro ruim e constante de incompreenção. Amanhã, porém, sei que, mudas, as palavras nos devolverão ao fluir tranquilo de nossos desejos, de nossa vida feliz.  

Chuva e vida

Tarde sem espaços para respirar. De um lado o trabalho, do outro a energia do filho. Lá fora a chuva que, indiferente à vida, insiste em cobrir tudo. Uma névoa pesada sobre prédios e sobre minha vontade de fazer as coisas. Francisco, porém, não sabe de nada, nem da chuva nem das lembranças que ainda não tem. Eu e ele, sozinhos, remoemos nosso pequeno mundo. Num gesto com a mão para cima e o olhar voltado para o janelão de vidro de nossa sala, com a língua que é só sua, ele me diz que o seu mundo é muito maior e surpreendente que o meu. Eu que deixo a gravidade do vivido atrapalhar os vôos da vida. Poderei, um dia, aprender com ele?

Semana de festival: o sétimo festival recifense de literatura , "A Letra e a Voz". A vida literária muitas vezes se incompatibiliza com a própria literatura. Tende a seduzir jovens autores que falam já em uma obra, a sua "obra", tendo publicado dois ou três livrinhos. Para além das contradições inevitáveis que um festival literário apresenta e sempre apresentará, a iniciativa é fundamental. Para além dos supostos gênios pueris e dos plantonistas da fama literária, coisas instigantes do festival: Heloísa Buarque de Holanda (organizadora de duas antologias essenciais para a discussão e o debate sobre poesia brasileira contemporânea - 26 poetas hoje e Esses poetas, anos 90); professores estrangeiros, ou nossos que lá fizeram casa como Saulo Neiva que estuda a épica na produção poética contemporânea e leciona na Blaise Pascal. Cristovão Tezza, autor de O Filho Eterno, que ainda não li, embora me pareça um livro que se mostra necessário em meio a tantas inutilidades. Devo vencer uma certa resistência em relação ao Tezza, que me parece ser um bom escritor. A origem de minha resistência? a completa incompreensão do valor da obra de Osman Lins, registrada num infeliz artigo publicado a alguns anos. Minha discordância é completa em relação ao julgamento que ele fez da obra osmaniana. 

Por falar em contradizer a inutilidade geral contemporânea, teremos ainda Ronaldo Correia de Brito, ganhador do prêmio São Paulo, com seu Galiléia (livro mais que necessário!), a poesia de Lenilde Freitas e Everardo Norões (que não recitará, mas apresentará uma mesa na quinta sobre as relações da literatura francesa e brasileira). Esses são os dois mais interessantes nomes da poesia pernambucana atual. 

Enfim, dai a festa o que é da festa, sem esquecer o que é da literatura. 

As marcas do lugar

Uma casa: quarto, terraço, sala. Um lugar: jardim, praça, onde pousar. Este espaço. Um lugar da palavra e da fala, espaço-escrita para as tardes vagas, as noites insones, os dias livres. Toda casa é lugar de quem chega e que cada um traga a sua própria fala.